АПД. Как-то очень созвучно сейчас это состояние. В очередной раз вынесла себе (и не только) мозг прекрасным. Кому тоже хочется прекрасного, мудрого и живого - загляните в дневник
Графит.
Я уже не раз цитировала ее стихи, но не откажу себе в удовольствии сделать это еще раз.
Вы говорите, что счастье за поворотом,
Счастье находит хороших людей всегда.
Теплых и нежных однажды полюбит кто-то...
Да, - отвечаю. - Вас непременно да.
Говорите, что я не хуже, а это значит,
Счастье меня отыщет в любой стороне.
Значит, когда-то меня навестит удача...
Нет, - говорю. - Меня непременно нет.
Потому что я только маленький передатчик,
Вам, живым, слова транслирующий извне
О тепле, о лете, о море, судьбе, удаче,
О тех чувствах, что не живут никогда во мне.
Потому что я лист бумажный, ходы героев
Процарапаны на коже моей навек.
Потому что тот, кто однажды меня раскроет,
Не найдет ничего ни в сердце, ни в голове.
Говорю вам о призраках счастья, фантомах горя,
О любви к незнакомцам, домах, где вовек не жил.
Чьи-то знания наполняют меня по горло,
И метания чьей-то прекрасной чужой души.
Словно я выбирать на распутье когда-то вышел:
Полным быть или полым, бросающим чувства в мир.
И с тех пор я труба, словослив для кого-то свыше,
И чужие легенды текут сквозь меня в эфир.
Но когда-нибудь, у компа засидевшись ночью,
пропуская в сознание белый словесный шум,
ты услышишь дыхание в ритме отдельных строчек.
Это я дышу.
Еще стихи
***...если автор нежно героя любит, то ему желает оставить жизнь.
чтоб его не тронули злые люди, чтобы били мимо врагов ножи,
чтоб веревка вовремя обрывалась, чтобы вдруг соскальзывала петля.
только жизнь героя - смешная малость и хранится токмо сюжета для.
никому не важно - плохой, хороший, заслужил он жизнь или злую смерть.
он исполнить роль свою только должен, на сюжет искусно сыграть суметь.
чтоб читатель слезы ронял над книгой или радость в сердце своем хранил,
чтобы суть запутаннейшей интриги раскрывалась полностью перед ним.
смерть и жизнь на том или этом свете - только важный авторский инструмент,
чтобы тот, кто будет читать все это, задержал подольше рассказ в уме.
за спиною лес, а в лесу береза.
на одной из веток петля висит.
я стою, по скулам струятся слезы,
только тут не жалоби, не проси -
все едино, вздернут, плач не поможет,
унижаться стыдно, но я бы мог.
это жажда жизни противной дрожью
обдает меня с головы до ног.
я стою, по пальцам ползет букашка,
на ветру о вечном поет трава.
умирать, по-честному, очень страшно.
а особо, если не виноват.
и - вот странно - мне почему-то мнится:
я писал когда-то такой рассказ.
тоже лес и речка, букашки, птицы.
в небесах рассвет, на рассвете казнь.
я шепчу, молитвы идут от сердца:
оборвись, веревка! порвись, петля!
но грохочет в небе: не отвертеться,
эта смерть послужит сюжета для!
сон слетает, словно срывает кожу.
ночь лениво лижет мою кровать.
как же вас в сюжете оставить сложно.
но как трудно, милые, убивать.
Спутник героя-2олько вот кто мне поможет, когда во сне сам я плутаю по лабиринтам ада?
Когда в моем мире рушатся гор громады, кто тот герой, что на помощь придет ко мне?
Может быть занят спасением слабых душ, тех, кто от страха сам убежать не может?
Утро холодным потом покроет кожу, и усмехнется зло моему стыду.
(с) Турнезоль
Колода карт для игры и плутней.
Моток веревки. Огниво. Лютня -
В пути друзей развлекать игрой.
Ты все учел. Инструмент настроил..
Но чтобы в путь уходить с героем,
Сначала нужен тебе герой.
А то сидишь на болотной кочке,
В желудке пусто и ноют почки,
Орешь дурниной: эгей, сюда!
Вокруг так тихо, хоть удавиться.
И вот, болотной хлебнув водицы,
В трясину лезешь. Беда? Беда.
В конце концов, как лишай, пятнистый,
Как лошадь, потный, дыша со свистом,
Оставив в хлябях запас монет,
Ты лбом ложишься в надежный берег,
Лежишь, не в силах себе поверить.
Ты жив и цел.
А героя нет.
А то в деревне проснется идол
С мерзейшим нравом и жутким видом,
Начнет крестьян без гарнира жрать.
И ты пойдешь раздавать надежду,
Что скоро станет все так, как прежде:
Мол, не спешите-ка помирать!
Придет герой и уложит гада,
Мечом пронзит его трижды кряду,
А там с размаху швырнет в астрал.
Но мгла все гуще, не пахнет чудом,
И монстр рычит, и рыдают люди.
Герой, поганец, ты где застрял?!
И ты, смешной, надеваешь маску
И вспоминаешь, как в старых сказках
Дурили чудищ на раз-два-три,
Приходишь в храм, видишь оппонента
И голос сипнет одномоментно:
"Ну что, красавец, поговорим?.."
Ты предпочел бы слагать баллады,
Искать дороги, ходы и клады
И для героя варить обед.
Но в одиночку, увы, скитаясь,
Ты видишь: спутников всем хватает,
А вот героев чего-то нет.
Должно быть, где-то он задержался,
Твой друг, надежный, как сталь кинжала,
Не может быть, чтобы он пропал!
Но ты подменишь, дашь передышку,
И вот летишь, на ходу не слыша -
Тебя героем зовет толпа.
Ах да. Еще этот талантливый человек пишет ориджи, и они чудесны. Например, макси
"Три романа Синди Блэка". Третья часть - это один большой творческий пинок.